家里有一间屋子是闻沛的画室。
我是他的妻子，他的爱人。
我也稍稍懂一些艺术，但画出来的东西还不如他八岁的小徒生。我每次嗔怒要去撕，闻沛却早我一步将它们收起，朋友打趣我，问道闻沛是否要为我开画展，就叫“小闻太太的作品集”。
今年冬天很冷，暖气由此也足，我赤着足悄悄去画室看他。明知打扰他不好，却也舍不得不去看，就像现在，那双灵巧的手在画布上点彩，很专注，和那些朦胧的色块将将融为一体。
闻沛那双灵巧的手也常在我身上“作画”，他一般联系完了，才会发现环着臂站在房门前的我，他作画的兴致还没下去 会把我抱到他的置物桌上，进行二次创作。
人们常说艺术家的生活是糜烂的，我觉得并不全然如此。他们往往具有十足的想象力，在情爱方面也一样。
他会将我置在桌上，桌面上铺着红绒帷布 并不凉。他会将手慢条斯理地洗干净，再慢条斯理地除去我的上衣。记得那次我撑着双臂，晃悠着腿在桌上看他，站着他调色，勾起五号笔，蘸着颜料在我前胸画了一颗银色的星。我是极敏感的，柔软的细毛刷触到我身上，痒痒的，凉凉的。他每落一下笔，我就颤栗一下，他把着我，防止我发笑从桌子上滑下去。他又在我腹股沟上方作了一颗，他半蹲着，擡头看我时，一侧眉毛压低，眼里迷迷惘惘，站起身却也不做什幺。待颜料干了，又重新给我套上衣服，在我耳畔厮磨道:“知道你下午有事，我们晚上再看星星，嗯？”
我总是悄悄地看他，就像现在，他依旧没发现我。
但像这样的机会却也不会很多，由于我的职业，我有时要频繁地外出，奔赴不同的地方。但是闲下来也是有一段时间的，这样的时候，我喜欢看他。有时他画得不如意或者连续几天休息不好，发现我时会冲我张开双臂，待我走近了，就环住我的腰,把头埋在我身上，也不说话，他沾染着松节油和木香的气味，我会在这时吻他，把他紧皱的眉头揉舒展些，再看着他有条不紊的收拾画具。
他也不总是有条不紊。
有次我出差两个月，本就不忿的他，在机场接到我时拉着我就往外跑，开车途中也沉闷着，任凭我伸手触他却一言不发。关上家门，就变成了攻略性的闻沛，把我抵在床角，攫住我的嘴唇，严丝合缝。
他作画的手作着无声的审判，一下一下极有力度，毫无章程，却触着我每一个渴望的部位——他了如指掌。出于报复，你越想呻吟，闻沛就越发去堵你的嘴。通过嘴巴可以缓解的热火无处可遁，持续在下腹和尾椎升腾。每度的合也像是仓促的野合，很快，很准。
我们的脸同样的红，眼眸同样迷离却极力探寻对方，我正视，就是他镀了层薄汗的下颌线；侧过头去，我的侧颈是他唇最好的画布。他痴迷于在上面点彩、厚涂、多层覆盖。爱欲当中，我用我的毕生所学将他解读，我破译他身体的每一部分，协同我所有的感官将他解读，联合译成那个绷着劲儿，滴着汗，失声呢喃我名字的闻沛；我则是被他不断构造，像一块极佳的可塑之材，被他摆弄塑造成各种不可思议的形状。我们在这种破译和雕塑中喘息、紧拥。烟火在我的脑海中绽放，一朵接一朵。最后我们在一片空白中睡去。
他是在画我，我看出来了。已经快到傍晚了。在这种时候，我总是安安静静。他画过很多我——背影、看书、出游，亦或是红着脸喘息。他私藏着，从不示人，都在画室东侧的小隔间里。
我被一道目光拉出回忆——他画完了。是一幅侧着身子披着一块布满星辉的帷子的我。
闻沛笑着向我走来。
